O ermitão

Sentiu nojo de leite

asco da terra

ojeriza à sujeira.

Tinha repugnância à dor

pânico de cair

temor ao escárnio

Tinha aversão a compartilhar

medo do aprendizado

horror a brincadeiras

receio de fazer amigos

Escolheu não ser criança

Sentiu nojo do sexo

asco do suor

ojeriza ao desejo

Tinha repugnância aos relacionamentos

pânico de se decepcionar

temor às doenças venéreas

Tinha aversão à entrega

medo de confiar

horror à dependência

receio de ser traído

Escolheu não amar

Sentiu nojo da poeira

asco do desconhecido

ojeriza à estrada

Tinha repugnância ao exótico

pânico de ser surpreendido

temor de não ser aprovado

Tinha aversão à novidades

medo de viajar

horror à estrangeiros

receio de provar

Escolheu não conhecer

Sentiu nojo da comunidade

asco do fracasso

ojeriza a compartilhar

Tinha repugnância aos olhares

pânico de desconhecidos

temor da falência

Tinha aversão ao risco

medo de gente

horror à aglomerações

receio de ser assaltado

Escolheu não conviver

E eis que ao chegar da hora

a morte odiou a sua vida de tal forma

que decidiu jamais ceifa-la

E ele jaz, imaculado,

em sua concha original

Ao Norte e ao Leste

Amigos, uma contusão infame nos tendões afastou-me temporariamente do mundo das letras. Mas não falemos de nossas auguras, não percamos esse tempo. Eis-me aqui de volta a brincar com as palavras. Numa semana repleta de alegria. Pois retomo o ofício e vivo a ansiedade de partir para a região onde o Brasil nasceu e se criou. Em breve estarei na contramão dos retirantes. Sinto-me como a raposa do príncipe.

Vou para a terra cujo coração é agudo, metafônico. Donde o vento é insistente, a nuvem passa ligeira e a água é sempre morna. Serei recebido por aromas, sons, sotaques e abraços. Amizade por lá é feito a jurema, que quando a água vai-se embora seca, mas não perece. Permanece, resiste, adormece e espera. E eis que ao cair da primeira gota, do primeiro sorriso, ainda tímido, escondido por de trás da porta do saguão, ela renasce. Verde, vibrante, luminosa, apaixonada. Que saudades da jurema!

Em breve sentirei o frescor do coentro, o pulso da zabumba e o ardor do sol, pimenta implacável. Vou saborear o caju, a mangaba e o cajá. Secarei a língua na aguardente para tornar a salivar no sal da carne, do camarão e da castanha. As manhãs serão feitas de queijo de coalho para que as tardes se derretam como manteiga, esparramada numa rede preguiçosa.

Lá os timbres são sempre graves, como o de Januário, pai de Luiz, o rei. Mas também sabem ser manhosos como o de Dorival. Terra de bravos varões, leões do norte, graciosas caboclas, mamelucos audazes e galegas determinadas. Olhos de Holanda, retos, sinceros. Gente austera, cuja dureza persiste até o segundo acorde do acordeom, às vezes até o primeiro.

Vou para a terra da luz – tudo aqui gosta de luz Lapinha, se não, não se cria– já diria o um sujeito sabido lá de João Pessoa. Conhecer o brilho intenso dos dias desta terra não exige muita sapiência, porém só os viajantes mais atentos percebem que a melhor luz se dá na madrugada. Seu Catulo era um gênio, não há sob o firmamento luar como esse. Há uma quantidade colossal de luz na noite do sertão. É o melhor lugar do mundo para ter insônia. O mar é sempre vasto, ora é feito dum azul ímpar, ora é verde cor de cana, ora é cinza como a tabatinga seca.

Meu coração não se aquieta dentro do peito, se aproxima a hora de eu rumar para lá.  Chegarei junto com os festejos de São João. E Antes que a meninada lá da Lapa venha me cobrar às dívidas de jogo, e os amigos de Del Castilho organizem o bota-fora, vou avisando que tudo isso é temporário. Por enquanto.